A propósito de la brutal y bestial guerra contra Irak, del libro "El soldado desconocido de Salomón de la Selva, seleccionamos estos poemas que cobran una gran vigencia, y cuya publicación a la vez es continuación de nuestro homenaje a su autor, en el 110 aniversario de su nacimiento.;

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LA MUERTE AFINA SU VIOLIN;

La Muerte afina su violín.;

La Muerte dice: Voy a tocar;

una danza vieja que no tendrá fin,;

en el aire, en la tierra, en el mar!;

La Muerte afina su violín.;

Ya está afinado. ĄVoy a bailar!;

En el aire mi alma va a ser un jazmín;

leve, blanco y suave,;

leve, blanco y suave...;

de tan leve y tan blanco y tan suave;

me da ganas de llorar!...;

En el aire mi alma va a ser una flor.;

En el aire mi alma lo va a perfumar.;

El olor de mi alma será el del amor.;

ĄAy! y cuántos mancebos me van a envidiar.;

Muchachas garridas, doncellas Ądoncellas!;

Entre blancas sábanas de algodón y lino,;

con una blancura de lirios y estrellas,;

ser el sueńo vuestro será mi destino!;

Ya terminó la introducción.;

La danza comienza, la danza sin fin...;

Y tańe las cuerdas de mi corazón;

la Muerte que toca su alegre violín!;

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MI BAYONETA;

ĄCanto a mi bayoneta!;

ĄOh fuerte, oh recta, como la memoria;

que todavía guardo de mi primera novia!;

Igual a como brillas,;

maravillosa del sol;

al presentar nosotros armas,;

así brillaba ella,;

así me deslumbraba,;

cuando pasaba sola;

del convento a su casa:;

Siempre vestía de blanco, ;

nunca me miraba,;

pero sé que me quería;

con toda el alma...;

Lo que te digo a ti, a ella se lo dije:;

ĄSéme fiel, séme fiel!...;

¿Me habrá olvidado?;

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VERGÜENZA;

Este era zapatero,;

éste hacía barriles,;

y aquél servía de mozo;

en un hotel de puerto...;

Todos han dicho lo que eran;

antes de ser soldados;;

¿y yo? ¿Yo qué sería;

que ya no lo recuerdo?;

¿Poeta? ĄNo! Decirlo;

me daría vergüenza.;

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HERIDOS;

He visto a los heridos:;

ĄQué horribles son los trapos manchados de sangre!;

Y los hombres que se quejan mucho;;

y los que se quejan poco;;

y los que ya han dejado de quejarse!;

Y las bocas retorcidas de dolor;;

y los dientes aferrados;;

y aquel muchacho loco que se ha mordido la lengua;

y la lleva de fuera, morada, como si lo hubieran ahorcado!;

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LA BALA;

La bala que me hiera;

será bala con alma.;

El alma de esa bala;

será como sería;

la canción de una rosa;

si las flores cantaran,;

o el olor de un topacio;

si las piedras olieran,;

o la piel de una música;

si nos fuese posible;

tocar a las canciones;

desnudas con las manos.;

Si me hiere el cerebro;

me dirá: Yo buscaba;

sondear tu pensamiento.;

Y si me hiere el pecho;

me dirá: ĄYo quería;

decirte que te quiero!;